J'en ai assez

J’ai pris une grande décision dimanche. Faut dire que j’avais touché le fond. Le vrai de vrai fond. Le bas fond, on s’entend. Vous savez, celui qui force les alcoolos à cesser d’ingurgiter du 40% ou celui qui pousse les gamblers à lâcher la roulette.
J’ai commencé par admettre que j’étais impuissante devant lui et que ma vie était devenue incontrôlable. Il m’obsédait et je ne réussissais jamais à avoir le contrôle dessus. C’était la première étape à faire paraît-il.
J’y pensais depuis un bon bout de temps. J’ai nié le problème longtemps. Très longtemps même. Refusant de croire qu’une telle chose pouvait m’arriver. Que j’étais au-dessus de ce problème.
Ça c’est passé au milieu de ma cuisine sur mes nouveaux carreaux de céramique dimanche après-midi. J’avais mon Swiffer à la main et c’est là que j’ai dit haut et fort et à qui voulait l’entendre : C’est assez! Je ne peux plus vivre de cette manière.
Alors, comme tout bon dépendant, j’ai commencé par demander de l’aide. Puis j’ai accepté cette aide. Et un jour, je fais la promesse qu’à mon tour, j’aiderai les autres.
Cette aide, elle s’appelle Sandra.
Chaque jeudi, Sandra viendra à la maison apportant avec elle réconfort et soutien. Parce qu’il est fini le temps où le Fantastik et les SOS prenaient le contrôle de mon existence.
Elle s’occupera de laver les lits et de passer l’aspirateur. Elle fera reluire mes deux salles de bain et époussettera les trucs collectionneurs de poussières qui inondent ma maison. Si le temps lui permet, elle fera même la vaisselle et peut-être partira-t-elle une brassée de lavage.
Admettre que je n’étais plus capable de voir à la tâche de l’entretien de ma maison fut assez difficile à faire dans cette société où l’on vénère ces super (maudites?) Wonderwomans qui réussissent à tout faire à la perfection avec le sourire en prime.
Ces petites bêtes sont partout autour de nous et nous font sentir que nous n’avons aucun sens de l’organisation et que nous sommes complètement dysfonctionnelles de ne pas arriver à tout accomplir tout ce qu’une bonne ménagère se doit de faire. Vous savez celles dont la maison brille, qui cuisinent des repas quatre étoiles, qui n’ont jamais un pli de travers sur leur pantalon et qui malgré les 40 heures passées au boulot trouvent le temps de conduire fiston au hockey et fillette au ballet tout en s’impliquant bénévolement dans un organisme communautaire.
Malheureusement, je ne suis pas de cette race. Je ne suis pas codée génétiquement pour jongler avec le travail, l’élevage de deux poules en solo, le ménage, le repassage, le lavage, l’époussetage sans difficulté et sans aucune aide.
J’étais fatiguée de privilégier ma moppe à une partie d’Uno avec Max. Je n’en pouvais plus d’entendre le linge sec qui moisit dans la sécheuse me crier des bêtises parce que je faisais autre chose que le plier. Je ne voulais plus stresser à la seule idée que Filou veuille faire de la pâte à modeler parce que ça salirait la table, fort probablement le coussin de la chaise aussi, sans compter le plancher, les vêtements et tout le tra la la.
Je refusais de croire que je passerai ma vie à ramasser, à laver des chaudrons, à désinfecter des toilettes, à astiquer mon plancher, à nettoyer les vitres. Est-ce que j’étais condamnée à finir mes jours avec un chiffon dans une main et une bouteille de nettoyant dans l’autre? Je ne voulais pas devenir la meilleure amie de Monsieur Net. Cette image me déprimait trop. Beaucoup trop pour que je continue dans cette voie.
Alors, avant de quémander une prescription de Prozac, j’ai osé demander de l’aide. Et vous savez ce que je ferai dimanche avec mes loulous? De la pâte à modeler bien sûr!